Supervivencia

Es el cause que derrama
Heridas de un muerto ilusionista.
Preso de la desconfianza viva,
De los hechos y palabras.

Ni arqueado en sábanas
Con su peluche de infancia
Puede opacar el miedo,
La locura y la cordura.

... “No es cierto y no lo creo” ...
Repite mientras
Limpia sus manos, mutilando
En su camisa, manchas de sangre.

... “Que has hecho de mi?!” ...
Grita mirando al cielo.
A quién reclamará respuestas?
Al muerto desfallecido?
Que quedó durmiendo en un ataúd,
Como heredero de la certeza destruida.
Tras intentos efímeros e imperfectos.

O a la muerta por nacer?
Esquelética, hostigada,
Pálida y doliente,
Que arañó el cajón,
Desgarrándolo con el puño y
Escarbó entre la tierra,
Para hallar la luz.

Culpable o Inocente

Aquellos árboles sacudidos
Por el viento,
Han de oscurecerse,
Tras el manto del tiempo.
Donde ríe y muere por nacer,
Donde llora y vive al padecer.

Una vez más,
Despierta del sueño,
Choca contra una pared.
Se endurece y
Revienta sus puños,
Hasta desfallecer.

A quién puede juzgar
Por lo vivido?
A quién puede culpar
Por lo acontecido?
Que levante la mano
Y tire la piedra,
El que esté libre
De pecado.
Que mirandolo fijo,
Esperará el estallido
En la sien

Sueño roto

El miedo atraviesa tu garganta,
Nada puedes hacer para detenerlo.
Endemoniados ojos rojos,
Observan hambrientos,
Desde los cuatro puntos.
Escondido entre las sábanas,
Temblando y atormentado.
Un susurro pronuncia tu nombre
Y suena como una canción
De cuna siniestra.
Un frío mortal toma tus pies,
Acaricia tu panza.
Es el deseo de algo imposible,
Que hace de esos muertos,
No muertos,
Pernotar ajenos a su origen
Y tras su paso, provocar
Noches de humo negro,
Con sueños concientes,
De haber sentido trepar,
El mismo averno.